Никогда прежде не читала это стихотворение Тютчева. Но заметила, что многие произведения культуры и искусства «открываются» или попадаются только в тот момент, когда человек к ним готов.
Возможно, не для того, чтобы сразу понять и осознать, но хотя бы быть в курсе, что они есть, существуют, написаны про нас и для нас. Что в тот самый момент, когда почувствуешь острую жажду, сможешь освежить свой разум, утолить его голод, найдешь ответы на нужные вопросы. Разделишь муки и сомнения с тем, кто жил задолго до тебя.
О чем же пишет Федор Тютчев? О скоротечности жизни. О том, что длинная дорога превращается со временем в тупик, в край, за которым — бездна. Отчетливо это понимаешь, когда теряешь навсегда своих знакомых и родных старшего поколения, ровесников.
В голове не укладывается, как он еще год назад, жил, дышал, смеялся, суетился, планировал, что-то покупал себе впрок, а теперь его просто нет. Нигде нет. И никогда не будет.
Значит, эта учесть уготована и нам.
Тютчев не первый и не единственный поэт, кто затронул тему финала жизни в своих произведениях. Другое дело, что поэты романтизируют смерть. И фантазируют кто во что горазд:
Николай Гумилев писал:
И умру я не на постели,При нотариусе и враче,А в какой-нибудь дикой щели,Утонувшей в густом плюще.
Никто не хочет под конец дней оказаться дряхлым и обессиленным, зависящим от помощи других. Слабослышащим и не помнящим имен, фамилий и даты на календаре. Но глубокая старость не может быть иной. И не дожить до нее — страшно.
Иван Бунин представлял…
что в тот день, когда его не станет, мир не замрет от потери, он вообще не заметит никаких перемен, и продолжит свои привычные процессы жизни:
Настанет день — исчезну я,А в этой комнате пустойВсе то же будет: стол, скамьяДа образ, древний и простой.
И так же будет залетатьЦветная бабочка в шелку,Порхать, шуршать и трепетатьПо голубому потолку.
И так же будет неба дноСмотреть в открытое окнои море ровной синевойманить в простор пустынный свой.
Никогда прежде не читала это стихотворение Тютчева. Но заметила, что многие произведения культуры и искусства «открываются» или попадаются только в тот момент, когда человек к ним готов.
Возможно, не для того, чтобы сразу понять и осознать, но хотя бы быть в курсе, что они есть, существуют, написаны про нас и для нас. Что в тот самый момент, когда почувствуешь острую жажду, сможешь освежить свой разум, утолить его голод, найдешь ответы на нужные вопросы. Разделишь муки и сомнения с тем, кто жил задолго до тебя.
О чем же пишет Федор Тютчев? О скоротечности жизни. О том, что длинная дорога превращается со временем в тупик, в край, за которым — бездна. Отчетливо это понимаешь, когда теряешь навсегда своих знакомых и родных старшего поколения, ровесников.
В голове не укладывается, как он еще год назад, жил, дышал, смеялся, суетился, планировал, что-то покупал себе впрок, а теперь его просто нет. Нигде нет. И никогда не будет.
Значит, эта учесть уготована и нам.
Тютчев не первый и не единственный поэт, кто затронул тему финала жизни в своих произведениях. Другое дело, что поэты романтизируют смерть. И фантазируют кто во что горазд:
Николай Гумилев писал:
И умру я не на постели,При нотариусе и враче,А в какой-нибудь дикой щели,Утонувшей в густом плюще.
Никто не хочет под конец дней оказаться дряхлым и обессиленным, зависящим от помощи других. Слабослышащим и не помнящим имен, фамилий и даты на календаре. Но глубокая старость не может быть иной. И не дожить до нее — страшно.
Иван Бунин представлял…
что в тот день, когда его не станет, мир не замрет от потери, он вообще не заметит никаких перемен, и продолжит свои привычные процессы жизни:
Настанет день — исчезну я,А в этой комнате пустойВсе то же будет: стол, скамьяДа образ, древний и простой.
И так же будет залетатьЦветная бабочка в шелку,Порхать, шуршать и трепетатьПо голубому потолку.
И так же будет неба дноСмотреть в открытое окнои море ровной синевойманить в простор пустынный свой.
Моя знакомая говорит, что не любит это стихотворение. Что оно траурное и тоскливое, такого рода стихи нельзя читать тем, кому за 50. А я не согласна. Я считаю, что оно о том, как много мы имеем, не замечая этого. Как много мы потеряем, закрыв глаза навсегда.
Не деньги, не статус, не недвижимость, которую можно ловко втридорога перепродать.
А чистый воздух, шелест листьев за окном, невероятные оттенки неба, которое раскинуло над нами свой купол, запахи природы, ароматы чая и кофе. Прикосновения, улыбки, смех.
Жаль, что люди перестали читать поэзию и ограничиваются лишь новостями в интернете. Новости, как дорожные указатели, что-то нам сообщают, и показывают — куда нужно лететь и бежать. А поэзия дотрагивается до души, шепчет нам: «открой сомкнуты негой взоры».
Похожее стихотворение есть и у Марины Цветаевой, вы его хорошо знаете. Оно называется «Монолог» или «Уж сколько их упало в эту бездну…».
«На роковой стою очереди» Федор Тютчев
Брат, столько лет сопутствовавший мне,И ты ушел — куда мы все идем,И я теперь — на голой вышинеСтою один, — и пусто все кругом —
Чтo чувcтвуeт чeлoвeк в финaлe жизни: cтиxoтвopeниe Фeдopa Тютчeвa
Никогда прежде не читала это стихотворение Тютчева. Но заметила, что многие произведения культуры и искусства «открываются» или попадаются только в тот момент, когда человек к ним готов.
Возможно, не для того, чтобы сразу понять и осознать, но хотя бы быть в курсе, что они есть, существуют, написаны про нас и для нас. Что в тот самый момент, когда почувствуешь острую жажду, сможешь освежить свой разум, утолить его голод, найдешь ответы на нужные вопросы. Разделишь муки и сомнения с тем, кто жил задолго до тебя.
О чем же пишет Федор Тютчев? О скоротечности жизни. О том, что длинная дорога превращается со временем в тупик, в край, за которым — бездна. Отчетливо это понимаешь, когда теряешь навсегда своих знакомых и родных старшего поколения, ровесников.
В голове не укладывается, как он еще год назад, жил, дышал, смеялся, суетился, планировал, что-то покупал себе впрок, а теперь его просто нет. Нигде нет. И никогда не будет.
Значит, эта учесть уготована и нам.
Тютчев не первый и не единственный поэт, кто затронул тему финала жизни в своих произведениях. Другое дело, что поэты романтизируют смерть. И фантазируют кто во что горазд:
Николай Гумилев писал:
И умру я не на постели,При нотариусе и враче,А в какой-нибудь дикой щели,Утонувшей в густом плюще.
Никто не хочет под конец дней оказаться дряхлым и обессиленным, зависящим от помощи других. Слабослышащим и не помнящим имен, фамилий и даты на календаре. Но глубокая старость не может быть иной. И не дожить до нее — страшно.
Иван Бунин представлял…
что в тот день, когда его не станет, мир не замрет от потери, он вообще не заметит никаких перемен, и продолжит свои привычные процессы жизни:
Настанет день — исчезну я,А в этой комнате пустойВсе то же будет: стол, скамьяДа образ, древний и простой.
И так же будет залетатьЦветная бабочка в шелку,Порхать, шуршать и трепетатьПо голубому потолку.
И так же будет неба дноСмотреть в открытое окнои море ровной синевойманить в простор пустынный свой.
Моя знакомая говорит, что не любит это стихотворение. Что оно траурное и тоскливое, такого рода стихи нельзя читать тем, кому за 50. А я не согласна. Я считаю, что оно о том, как много мы имеем, не замечая этого. Как много мы потеряем, закрыв глаза навсегда.
Не деньги, не статус, не недвижимость, которую можно ловко втридорога перепродать.
А чистый воздух, шелест листьев за окном, невероятные оттенки неба, которое раскинуло над нами свой купол, запахи природы, ароматы чая и кофе. Прикосновения, улыбки, смех.
Жаль, что люди перестали читать поэзию и ограничиваются лишь новостями в интернете. Новости, как дорожные указатели, что-то нам сообщают, и показывают — куда нужно лететь и бежать. А поэзия дотрагивается до души, шепчет нам: «открой сомкнуты негой взоры».
Похожее стихотворение есть и у Марины Цветаевой, вы его хорошо знаете. Оно называется «Монолог» или «Уж сколько их упало в эту бездну…».
«На роковой стою очереди» Федор Тютчев
Брат, столько лет сопутствовавший мне,И ты ушел — куда мы все идем,И я теперь — на голой вышинеСтою один, — и пусто все кругом —
И долго ли стоять тут одному?День, год-другой — и пусто будет там,Где я теперь, смотря в ночную тьмуИ — что со мной, не сознавая сам…
Бесследно все — и так легко не быть!При мне иль без меня — что нужды в том?Все будет то ж — и вьюга так же вытьИ тот же мрак — и та же степь кругом.
Дни сочтены — утрат не перечесть…Живая жизнь давно уж позади —Передового нет — и я, как есть,На роковой стою очереди…
Это стихотворение понравилось мне тем, что взрослый, уверенный в себе человек, много повидавший, много переживший, с незаурядным умом, теряется перед лицом вечности, как ребенок. И откровенно делится с нами чувством одиночества и страха.
Но что можно делать с неизбежностью? Только принять ее.
По материалам —Мадам Хельга
